Каждому свое.
Алиса, похоже, надолго потеряна где-то
В тени проводов, в окантовке гранитных плит,
О чем-то ей шепчет недетское пыльное лето
И что-то под сердцем неявно, но все же болит
По полю из маков, по зелени черным и красным,
По нервам разлить бы их душный и сладкий дурман,
Опять она пишет неловкие странные стансы,
Пытается словом рассеять густой неуютный туман
Держаться в руках? А зачем, когда солнца не стало?
В стране без чудес так давно уже выключен свет,
И что-то искала, с постели стащив одеяло,
Но там и за зеркалом пусто, Алиса, за проседью лет
В тени проводов, в окантовке гранитных плит,
О чем-то ей шепчет недетское пыльное лето
И что-то под сердцем неявно, но все же болит
По полю из маков, по зелени черным и красным,
По нервам разлить бы их душный и сладкий дурман,
Опять она пишет неловкие странные стансы,
Пытается словом рассеять густой неуютный туман
Держаться в руках? А зачем, когда солнца не стало?
В стране без чудес так давно уже выключен свет,
И что-то искала, с постели стащив одеяло,
Но там и за зеркалом пусто, Алиса, за проседью лет
у меня в папке с очень личным хранятся все твои стихи трех(?)летней давности.
я уже позабыла как это, когда так вот - живые и новые. спасибо.
у меня тоже все наши письма и сказки хранятся под замком в личном
да, количество лет как-то стерлось. наверное, это было даже раньше, четыре года?.. но какая разница - всегда можно и правда писать новое.